В иной головушке и мысли не густы,
И льётся струйкой из неё кисель...
Другие ж головы бывают не пусты,
И зорок глаз, и покрупнее цель.

Бывает, что когда цветёт в душе апрель,
Желания наивны и просты,
И не симфония манит, а птичья трель,
Их родники прохладны и чисты.

Исток поэзии запрятан в глубине,
И я бываю жаждою томима -
Сорю случайными словами в тишине,
Стремясь извлечь из них нектар, но... мимо!

Хочу к такому роднику припасть я,
Что напоит меня толикой счастья!